29/7/12
26/7/12
XVI, de Homero
XVI de la colección "Haiku y puntitas"
Te voy a pedir un par de cosas,
que te acuestes un poco en mi pecho,
que me eches un poco de menos,
que me comas la polla
y que borres mi eco
24/7/12
El frío, el calor y la nada (Acto VI), Anónimo
Acto VI: el asesino
Allí estaba él, con
su pecho y su rostro empapados en sangre; la sangre de otro hombre. Quién fuera
ese otro no importa. Quién fuera él, el asesino, tampoco – quizá un niño. La
navaja de afeitar sudaba las lágrimas rojas de una sangre muerta que se
deslizaba por su filo y se precipitaba contra el suelo. El cuerpo del hombre
degollado dormía frente al asesino y le miraba inexpresivo. No sintió
compasión, no sintió lástima; tampoco era ahora más feliz que antes, ni se
enorgullecía de lo que había hecho. Tan sólo quería desnudarse lo antes posible
y paliar así el exasperante calor de aquel sótano oscuro.
Los poetas, en la
calle, miraban arriba y abajo buscando la respuesta, preguntándose para qué.
¿Para qué?, ¿para qué? y en sus versos sólo se reflejaba esta preocupación;
pero el cielo se había quebrado y la tierra estaba, desde hacía milenios,
privada de toda nobleza. ¡Nihilistas!, gritaban desde sus tumbas los ancianos,
¡nihilistas! Nosotros ya os lo advertimos. Y mientras ellos se flagelaban por
no encontrar el para qué, desde su sótano, el asesino se reía de ellos. No, él
no tenía este problema, él no se fustigaba; pues no puede llorarse la ausencia
de una respuesta cuando gozas de la ausencia de la pregunta. ¿Para qué? Ya es
tarde para planteárselo.
21/7/12
Spleen, de Javier Gonzalo
1. El hastió
de mi cuerpo enmudecido.
Levanta la tapia de mis sueños.
(Silencio)
Recorre las sabanas de mi cuarto.
._-.
¡No te muevas, no!
No grites el fallo en alto.
¡No te muevas, no!
Ni un segundo en toda la eternidad.
2. Ojos de mirada oscura.
-Hoy echo de menos la pureza-
Abrázate a mi pecho fuerte
y descansa una vez más, belleza.
Levanta la tapia de mis sueños.
(Silencio)
Recorre las sabanas de mi cuarto.
._-.
¡No te muevas, no!
No grites el fallo en alto.
¡No te muevas, no!
Ni un segundo en toda la eternidad.
2. Ojos de mirada oscura.
-Hoy echo de menos la pureza-
Abrázate a mi pecho fuerte
y descansa una vez más, belleza.
19/7/12
Sin título, Nemo
Hay una diosa desnuda y muerta en
la cama, al menos muerta para mí de la misma manera que es bella para mí; ya la
he vivido, vivido para mí. “Mi”, no conozco nada fuera de esa palabra –no creo
que nadie lo haga porque sólo vivimos lo que vivimos- y sin embargo no la
entiendo como posesivo, no quiero poseer nada. Ella nació hace unas horas,
entre palabras confusas y borrosas por la luz de la noche, y muere aquí con la
claridad del día; “maldita vieja fisgona, ¡márchate!” No recuerdo su nombre, no
sé ni de sus dichas ni de sus desdichas, ni las sabré.
Nacemos y morimos todos los días.
Nacimos en alguna calle perdida de tribunal, follamos y moriremos del todo
cuando el ruido de la puerta al cerrarla tras de mí dicte sentencia; y conozco
esta jueza: ¡nos dará pena capital! No somos ni cuerpos, ni almas, ni
nada; somos momentos. En fin, adiós, me largo de éste.
Es siempre la misma historia; no
importa lo Diosa que sea, yo no soy religioso…
16/7/12
La habitación, por Marcos D.C.
¿Te has
metido spiz esta noche?, preguntó ella. Sí, mentí. Joder, por eso no se te
levanta. Se hizo un silencio muy largo. La única luz que había en la habitación
era la que se colaba por la rendija de la puerta. Se oían risas y música en la
sala de al lado.
Me
gusta esta canción, dijo ella por fin cuando sonó un tema de los de los
Dictators. ¿Quieres que vayamos? No me contestó, se limitó a mirar a su alrededor
tarareando.
Me
abroché los pantalones. Oye, dije, me voy a... Pero ella me interrumpió; ¡no me
jodas!, ¿de verdad me vas a dejar así? Miré al suelo y no dije nada. Tócame las
tetas, dijo de pronto, tócamelas y empieza a cascártela si quieres, tú no te
cortes. Me pareció ridículo ponerme a hacer aquello.
En fin,
vamos a seguir con la fiesta si quieres, podemos intentarlo luego. A mí me
pareció una buena idea; al fin se había rendido.
Un par
de horas después, ella estaba en la misma habitación con otro tío. No salieron
en toda la noche, debieron pasarlo bien. Me desperté con una resaca bastante
jodida.
13/7/12
Sida, por la Cierva
La
entrevista de trabajo es a las 10 de la mañana. ¡Su puta madre! ¿A quién coño
se le ocurre citar a alguien un lunes a las 10 de la mañana? Son las 5 de la
mañana del domingo y no me despego del wáter. El fin de semana me está pasando
factura y el culo me arde después de cagar negro durante horas. No consigo
dormirme y tengo una cara de espanto. ¿Qué cara se necesita para vender
hamburguesas? ¿Quién coño se come una hamburguesa a las 10 de la mañana? ¿Qué
tipo de respuestas necesitan oír para vender hamburguesas? Me encantaría ver la
cara de mi padre si me viera vendiendo hamburguesas. Licenciada en filología
hispánica. Máster en lenguas romance. Tres oposiciones suspensas. Bulímica
desde los 16. Independizada desde los 20. Adicta al speed desde los 23. Adicta
a la cocaína desde los 25. Adicta al caballo desde los 26. Tras un fracaso, una
adicción. Dos abortos provocados químicamente. Un aborto natural. Natural a
base de puñetazos en el vientre que mi querido amigo Barry se ofreció a llevar
a cabo a cambio de compartir el pico que costaba el tercer aborto. Mi tercer
aborto mató a Barry. Dos muertos en una misma tanda merecían una botella de
wishkey y un bote de lexatín. Pero no conseguí llegar al triplete.
Por
lo menos Donovan sí que ha conseguido dormir. Si no estuviera durmiendo me
estaría pegando. Dice que hasta que no deje de soñar que le voy a matar
mientras duerme no dejará de pegarme, porque si lo hace, entonces le mataré de
verdad. Es verdad que le mataría, pero de momento es él quien trae el caballo a
casa. Donovan es ruso. Está lleno de tatuajes que no se sabe lo que son porque
cuando se los hizo estaba musculado, ahora está tan delgado que para descifrar
sus tatuajes hay que estirarle la piel, pero se enfada cuando lo hago porque
echa de menos sus músculos. Dice que me pega para no perder la fuerza... por si
un día nos tiene que defender de alguien. Yo no le digo que cada día me duelen menos sus golpes
y sigo haciéndome una pelota en la esquina de la cocina como si le tuviera
miedo.
Llego
a la entrevista sin haber dormido, pero por lo menos he conseguido ducharme.
Hace tiempo que odio ducharme porque las gotas de agua son agujas que se me
clavan en la piel y que, después, me dejan una capa de miel viscosa que hace
que se me resbalen todas las cosas que intento coger. Luego esa miel se seca y
se convierte en cemento y entonces no puedo moverme hasta pasadas unas horas,
que el cemento empieza a resquebrajarse. Donovan dice que tengo esquizofrenia.
Me he puesto un vestido amarillo de tirantes y todo el rato se me cae el
tirante izquierdo. Si no me lo subo se me acaba viendo la teta. A pesar de
estar muy delgada tengo unas buenas tetas. Donovan dice que si se queda conmigo
es porque nunca ha conocido a una yonki con estas tetas. El entrevistador es un
hombre gordo y bajito, parece el encargado porque no lleva uniforme y me recibe
con una camisa a juego con mi vestido, que en su día fue blanca. Los botones
están a punto de estallar y yo creo que por eso no se sienta. Su despacho huele
a tabaco rancio y me sienta en una silla mirándome desde arriba. No mira mi
cara, mira mis tetas. Se pasea a mi alrededor y termina poniéndose detrás mío.
Posando sus grasientas manos en mis hombros. Así que quieres trabajar con
nosotros ¿eh? Empieza a bajar la mano por mi pecho y mete su cabeza entre mi
pelo, aspirando con fuerza. Y estarás dispuesta a trabajar duro, ¿no? Yo no
contesto, me quedo quieta. Saca su sucia mano y gira la silla con violencia,
ahora puedo ver su gorda polla hincharse poco a poco y sacar la punta por la
bragueta. De golpe me levanta las piernas sin ninguna dificultad y me dobla
dejando al aire mi coño. Me mete su sucia polla y empieza a gimotear como un bebé llorica. Entonces yo me echo a reír.
No puedo parar de reír. Río más y más. ¿De qué coño te ríes perra de mierda?
Tengo
sida.
9/7/12
Uñas, por Sergio Escribano
Un extraño folklore brinda al cabello, las uñas y los dientes una vida propia. Nuestro colega lo sabe y es por eso que se tensa descifrando la presencia de los dientes, el pelo y las manos entre los comentarios de la gente que le rodea, se pregunta que sienten y le dirían, o qué le dicen, porque dice que puede escucharlas y necesita otras opiniones. Está por aquí, nos vimos el otro día. Me acerqué a cenar a un bar chino bastante castizo en el que se dan escenas muy peculiares que hay cerca de mi casa, y me lo encontré mareando ideas con un canuto en la mano. Tiene la costumbre de palpar y relamer a sus amantes. Suele ser sincero, solícito y cortés, cuando la confianza le da cancha y son la mayoría de las veces, y así enriquece su colección de pelos y uñas.
Empecé a lucir lo
que había crecido mi coleccione de pedazos del mundo y salió el
tema. Lleva en la cartera pequeños extractos de las últimas
incorporaciones que ha hecho a su colección y también llevaba un
tiempo pensando en que no conoce a nadie que comparta su inquietud.
Le da bastante fatiga dar explicaciones por hablar del tema, tiende a
evitar tener que darlas.
Tenía
curiosidad porque de camino, en el tren, había escuchado.
-Mira,
la colección de uñas de Mónica.
-Dios,
que puto asco.
A
las muchachas les dijo que esa amiga suya de dónde era y que si
podrían darle su número para conocerla, que estaba impaciente por
descubrir a otra coleccionista. Ellas, correctas y pegajosas, le
dijeron que no le iban a dar el teléfono a un desconocido. Él tuvo
ya de qué reírse hasta que llegó a Atocha. Pero le duró poco, no
tenía ninguna motivación inmediata y empezó a darle vueltas a la
actitud de las chicas.
No
pudo evitar imaginarse el pelo y las uñas de las amigas de Mónica y
su extravagante supervivencia, y no tenía ninguna gana.
-Y
ya está, te lo he contado y ahora me da igual. ¿Vas a comer? Te
invito.
Y
el muy hijo de puta me enganchó la mano, me arrancó una uña y la
escupió.
1/7/12
SÓRDIDA Y DROGADA Nº 5
Presentación:
Un
puñal atraviesa el estómago del último defensor de la Justicia. El Orden se
fragmenta y sus pedazos arden en un viejo Ford que se dirige hacia un
acantilado de altura inconmensurable. Alguien tira de la cadena y, junto a su
mierda, la Libertad fluye entre las corrientes del laberinto de las
alcantarillas. Dos cucarachas están follando sobre las obras completas de Kant.
La Razón, el Deber, la Igualdad, el Hombre y sus derechos, su pretendida
naturaleza, todo; está pudriéndose en un asilo, entre ancianos que se
descomponen, que ya están muertos y que observan cómo su mundo sistemático se
funde con la nada.
¿Y
ahora qué? Bueno, ¿de verdad te importa? Nadie ha venido a rescatarnos; tan
sólo la sordidez de una juventud chovinista y endogámica ha surgido para
esclavizarte y someterte a la diversión más fascista y sucia: la que no deja
elección.
Ahora la juventud, con sus
drogas, con sus pollas duras y sus coños chorreantes, con su tinta inexperta y
arrogante se proclama emperatriz de las tierras que han sido abandonadas.
Somos inmortales, joder. La
muerte no existe porque forma parte del futuro. Somos los personajes de una
novela pornográfica que nunca ha firmado nadie, manchada de café y quemaduras
de cigarrillo, apestando al semen marchito de seis mil millones de pajilleros
desesperados. No hay control. No hay camino a seguir. No hay nada más que un
desierto esperando a ser profanado.
Ya no hay marcha atrás. Su
crisis es su senilidad. Nosotros somos sus enemigos, no sus víctimas. Somos los
hijos de sus hijos, su herencia, su recta final; nosotros les veremos caer, es
más, les daremos el último aliento necesario para saltar hacia el abismo, hacia
el olvido.
Era necesario; su odio eterno
hacia el instante juvenil y drogadicto ha generado la degeneración de un
ejército sádico y cruel. Estás aquí para divertirte, coño, para bailar sobre la
tumba de los jueces, de tus padres y los padres de esa nada disfrazada de Dios,
de Hombre.
Estás condenado, eres hijo de
tu tiempo y este tiempo es pederasta. Su semilla está en tu vientre y va a
salir por tu ojete. El fruto de una violación; eso es lo que tienes ahora mismo
entre tus manos.
La editorial
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