11/9/12

Futuro imperfecto, por Pedro Andreu



Olvidarás todo. Lo olvidarás
en la ciudad fangosa de los años.
Mi rostro, el sabor de mi boca,
el tono monocorde de mi voz.
Incluso el color rojo de mis ojos marrones
o este sábado de amarnos en la ducha.
Olvidarás mi nombre, las letras de mi nombre.
Mi apellido primero, y mi teléfono.
Olvidarás las cosas que te llamaba en la cama.
Apenas seré una sombra enferma
en las noches más viejas y más putas
que la vida depara. Apenas un momento,
dos frágiles caladas. Y luego nada.
Olvidarás que me lloraste en el linóleo
del suelo de una cocina muerta.
El título de mi peli preferida. El lado
de la cama que elegías. Quizás
hasta te olvides de que te hacía versos.
No me importa. Al menos
perdurará la nitidez caliente
de mi sexo entre tus piernas.
Sólo eso. La sensación lejana
de haber estado viva,
aquel sentirte libre y zorra
y querer mucho más.
Pero sin mí.

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