Willie Whiskey; borracho y asesino, por Marcos D.C.

     Harry Wallace no podía creer lo que veían sus ojos. Willie, Willie Whiskey, como todos le llamaban, estaba ahí, frente a su porche, con un revólver cargado y amartillado en una mano y una botella casi vacía en la otra. Aquel cretino apenas podía mantenerse en pie mientras provocaba con burdas blasfemias a Harry Wallace.

     Harry se puso en pie y se llevó la mano al revólver. Ni lo intentes, cabrón retorcido, ladró Willie Whiskey. Sin desenfundar su arma, Harry apartó el cigarrillo de sus labios y, escupiendo algunas hebras de tabaco, lo arrojó al suelo de madera. Escúchame bien, Whiskey, le dijo, si no sales de mi propiedad en diez segundos, te consideraré un intruso; y ten por seguro que no soy un tipo al que le guste tratar con intrusos.

     Aquellas palabras no intimidaron al cerdo de Willie Whiskey. ¿Y qué vas a hacer, Harry?, ¿vas a llamar al sheriff Orwel?, ¿a los federales?, no me jodas, maldito perro inglés; hoy he venido a acabar con tu miserable vida. Ese jodido borracho no sabía lo que decía, pensaba Harry Wallace, venir aquí, a su propia casa y amenazarle a él... Te lo advierto, escoria, si no te alejas de mi casa, serás tú quien tenga que pedir ayuda a los federales.

     Willie Whiskey apuró de un último trago su botella y la estrelló contra la puerta. Sin dejar de tambalearse, apuntó a Harry Wallace y apretó el gatillo de su Colt. El disparo no asustó a su objetivo, pues la bala fue a parar a un metro de su pecho. Rápidamente y sin que apenas le palpitase el corazón, Harry Wallace desenfundó su revólver y disparó al borracho, hiriéndole en el brazo. Te lo advierto, Whiskey, le dijo, la próxima irá directa a tus sesos. Pero aquel bastardo alcohólico no le quiso escuchar y entre gritos de dolor, arrojó un tiro desesperado que, por pura casualidad, impactó de lleno en el cráneo de Harry Wallace.

     Años después, Willie Whiskey seguía emborrachándose y matando gente inocente y respetable hasta que, un buen día, la sífilis contraída por una mala puta a la que violó cerca de Missouri, le llevó a la tumba. Murió borracho; algunos cuentan que entre carcajadas. Mientras tanto, la familia de Harry Wallace no dejó de llorar la muerte de éste buen hombre, asesinado a manos de un miserable bastardo que, como ellos dicen, no supo nunca apreciar la vida.